Les poètes lèvent des mains
où tremblent de vivants vitriols
sur les tables de ciel idole
s'arc-boute, et le sexe fin
trempe une langue de glace
dans chaque trou, dans chaque place
que le ciel laisse en s'avançant.
le sol est tout conchié d'âmes
et de femmes au sexe joli
dont les cadavres tout petits
dépapillotent leurs momies.
L'Ombilic des limbes