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Le texte de Philippe...

   ART 'O


A la recherche de mon Moi.
La loge est le lieu où je me dé-couvre.
Mon être disparaît dans cet espace étroit pourri par les insectes. Le propriétaire de ma pensée s'évapore. L'imaginaire surgit et me saute dessus. Mon Être se métamorphose en Moi.  
De la petite ampoule du miroir naît un visage laiteux taché de sang. Accouchement d'un Moi étranger sorti des entrailles de la mort. Enseveli sous un nuage de poussière blanche, mon visage devient vide. Jet de sang d'un bœuf sur la face tragique d'un Pierrot enfanté par la lune. Nez troué par la pointe de mon crayon rouge, la misère coule sur le plâtre de ma peau. Le noir écorche ma chair, se faufile dans les interstices de mon Moi, emprunte les chemins sinueux de ma peau, se glisse dans les microsillons de ma chair opaque.

Je me suicide au blanc de titane.
Ma tête éclate sous une pluie d'étoiles blanches, rouges et noires, Sainte Trinité d'une blessure enfantine.